Emma Gallardon

Un corps mince, élancé, bien qu’il ne soit pas de grande taille, agile, une mine chafouine. Un petit visage quelconque, plutôt quelconque, plutôt rond, un visage quelconque d’adolescente, Emma Gallardon, quinze ans et des poussières. Un visage encore lisse hésitant à sortir de l’enfance, hésitant entre fille et garçon, peau rose encore androgyne, encore saine, agréable, que l’on aurait envie de caresser si la minceur excessive des lèvres pourtant bien dessinées mais ourlant une bouche un peu trop grande et rarement souriante ne décourageait la caresse. Nez plutôt petit, légèrement relevé à la parisienne, arête fine, étroite, aigu comme un bec ; cheveux auburn foncé, coupés courts à la diable dans un désordre plus affecté que recherché, mèches ébouriffées comme plumage d’oiseau se nettoyant au vent. Seule la mâchoire inférieure, un peu forte, un tout petit peu forte, laisse deviner une certaine force de caractère ou, plus exactement peut-être, un désir de ne pas se laisser faire, s’accrocher avec insistance à ses convictions aussi erronées puissent-elles être. Des yeux marrons foncés, très foncés, à la limite du noir, des yeux de pie, de merlette, vifs, vivaces, sans cesse en mouvement mais refusant pourtant de fixer le regard de quelque interlocuteur que ce soit. Un oiseau effarouché dont tout indique cependant que, plus qu’un passereau, c’est rapace qu’il va devenir, que sa timidité, ses inquiétudes, sa fragilité ne sont que le temps transitoire où se prépare une grande vigueur de caractère. Emma sait ce qu’elle veut mais n’a pas encore acquis la surface sociale qui lui permettrait de l’affirmer. Tout dans son environnement familial, amical, scolaire tend à la maintenir dans cet entre deux incertain qui l’empêche de se manifester avec toute la force qui se développe en elle. Une image virtuelle que la vie n’a pas encore révélé.

Dans ses tenues, rien non plus qui permette de soupçonner ce qu’elle est capable de devenir, aucune originalité, une adolescente quelconque : jeans de supermarché, Converse achetées en solde sur les marchés, tee-shirts divers aux slogans quelconques, pulls de coton, blousons sans marques chinés chez les soldeurs. Il semble que son idéal soit de passer inaperçu, que, dans son lycée personne ne la remarque. Elle s’arrange d’ailleurs pour être une élève plutôt moyenne : jamais vraiment en défaut, jamais en évidence. Sa scolarité se déroule de façon paisible, quelconque. Elle a des amies, elle a des amis, plutôt des copains ou des camarades. Encore aucune liaison suivie, aucun amour adolescent car, autour d’elle, tous lui semblent plutôt indifférents et jamais elle ne parle de ses journées car elle pense n’avoir rien à en dire. Elle est comme en attente aussi personne ne semble la remarquer. Elle traverse la vie comme un long tunnel dont elle perçoit l’issue sans parvenir à imaginer quand elle pourra l’atteindre.

Seule son obsession à s’entourer de noir — vernis à ongles, bijoux de fantaisie, brosse à dents, accessoires divers, crayons, cahiers, photos, affiches, vêtements… jusqu’à ses draps de lit — est susceptible de susciter quelque soupçon.